wish i were somewhere else: Literatura

ESTE CAPITULO NAO E SERIO

Thu, 07 Aug 2008 00:26:45 GMT

8 de abril de 1888.

Papel, amigo papel, não recolhas tudo o qeu escrever esta pena vadia. Querendo servir-me, acabarás desservindo-me, porque se acontecer que eu me vá desta vida, sem tempo de te reduzir a cinzas, os que me lerem depois da missa de sétimo dia, ou antes, ou ainda antes do enterro, podem cuidar que te confio cuidados de amor.

(Memorial de Aires, 1908. Machado de Assis)

Hoje foi o dia do Senhor das Letras brasileiras. Sim, esse mesmo, Machado de Assis. Aquele que escreveu Memórias Póstumas de Brás Cubas, Dom Casmurro e Quincas Borba entre tantas outras jóias. Para mim, que não sou brasileira, tudo estava perdido até me deparar com a obra deste mestre, injustiçado e ignorado nos países de fala hispánica, talvez pela dificuldade ou falta de interés em traduzir suas obras para o espanhol. Só sei de uma coisa, após ler Machado, a grandiosidade da língua portuguesa e todo o significado deste país, toma contornos diferentes, mais precisos, mais exatos. Mas, por que toda esta demonstração de amor a este autor? A excelênte exhibição "Machado de Assis, mas este capítulo não é sério", no Museu da Língua Portuguesa é um verdadeiro convite a entrar nesse mundo machadiano, imaginando, ouvindo, interagindo, lendo, vendo, lendo e lendo! Prato cheio para quem gosta de ler. Prato cheio para quem curte boa literatura, design, fotos, peças raras, antigas. Belamente montada no Museu, com certeza imprescindível para qualquer brasileiro ou estrangeiro que ainda tenha dúvidas quanto a beleza deste país e a importância da literatura nos nossos corações.

15 de Julho a 26 de Outubro de 2008
De terça a domingo das 10h às 17h

Sábados DE GRAÇA

http://www.museulinguaportuguesa.org.br/museudalinguaportuguesa/machadodeassis/

Fiesta Literaria en Paraty

Sat, 05 Jul 2008 02:24:30 GMT

Todos los años es lo mismo. Llega la Festa Literária Internacional de Paraty y no puedo ir. Para quien le gusta la literatura, los libros y los autores, esta es la mayor fiesta en Brasil. Talvez por mi deseo secreto de ser escritora, vivir en Escocia con Paulo y con Brahma, sólo dedicándome a escribir. Oh sueño! El arte de escribir bien no está entre mis abilidades, entonces me dedico a leer.

La FLIP (Fiesta Literaria Internacional de Paraty) comenzó en 2003 y hoy día tiene en su curriculo una extensa lista de autores que han pasado por ella. Salman Rushie fue invitado y anduvo por las calles de Paraty como si no estuviera siendo jurado de muerte. Creo que nunca se sentió tan libre como en Paraty. Ian McEwan, Martin Amis, Margaret Atwood, Paul Auster, y hasta Anthony Bourdain, el chef más sexy de todos. Rosa Montero, Michael Ondaatje, Orhan Pamuk, Colm Toíbín, Enrique Vila-Matas, Jeanette Winterson, J. M. Coetzee e Marcello Fois. De los autores brasileiros, los mejores. Ariano Suassuna, Millôr Fernandes, Ruy Castro, Ferreira Gullar, Luis Fernando Verissimo, Zuenir Ventura, Barbara Heliodora, Ruy Castro e Lygia Fagundes Telles. Como es un espacio para las letras, compositores como Chico Buarque y Caetano Veloso también se han presentado, entre charlas y debates. Como ya dije, es una verdadera fiesta. Todos los años se le presta homenaje a un autor y este año es de Machado de Assis, mi brasileiro favorito. Una especie de Stehndal de la lengua portuguesa.

Toda esa inspiración literaria brilla más por el ambiente donde la feria se desarrolla. Situada entre Rio y São Paulo, Paraty es un pueblo bañado por agua color turquesa, con construcción histórica, que como todo pueblo tiene las personas más amigables y agradables. A cuatro horas de São Paulo, me parece increible que aún no haya ido. Voy a prepararme para el año que viene.

Fotos: http://blogdaflip.wordpress.com/

Orgullo de hablar español

Sat, 19 Apr 2008 22:12:50 GMT

Creo que uno de los motivos de que me gusta leer es porque me doy cuenta lo privilegiada que soy al poder hablar español, portugués e inglés. Leyendo Cortázar, me vino una sensación de orgullo por hablar esta lengua tan linda que es el español. Es la magia que tienen las palabras bien escritas y los efectos que causan en nuestros corazones. Digo que me siento privilegiada, pues como hispano parlante, puedo leer a Márquez, Vargas Llosa, Cortázar, Fuentes. Como conocedora y hablante del portugués, puedo leer a Machado de Assis, Saramago, Agualusa. Como hablante del inglés, a la Woolf y a todos los magos que hacen que nuestra existencia por este mundo sea mucho más placentera y significativa. No todos tienen este privilegio de poder leer literatura en la lengua materna, con palabras y sentimientos que son lo que son en la lengua.

Sentada en mi puff, leyendo "La Salud de los Enfermos" (http://www.literatura.us/cortazar/enfermos.html), uno de los cuentos de Todos los fuegos el fuego, de Julio Cortázar, me deleitaba con semejante creatividad y los detalles de los personajes, tan sencillos, tan complicados, tan humanos. Increible cómo uno se envuelve en la historia y acaba pensando que la mentira que se contó al principio, es verdad ahora. Oh, quién me diera poder escribir de esa manera, abriendo las mentes de gente que uno ni imagina existan. Otro cuento del libro, La Autopista del Sur, tiene todos los pesonajes posibles, el ser humano con sus sueños, angustias, anhelos. La autopista y la vida misma como analogías perfectas en este mundo en que vivimos. Alucinante. Bueno, continúo leyendo...

Nunca se sabrá todo...

Wed, 19 Mar 2008 01:15:20 GMT

Hoy comencé a leer As Pequenas Memórias, de José Saramago. Recuerdos de su infancia, de su vida en Portugal y las historias de su familia. Nacido en 1922, ya pasó por tanto en la historia, que una vida de esas, ES PARA CONTARLA, como decía Gabo Márquez en su Vivir para Contarla. Cada vez que leo sobre estas épocas pasadas, me teletransporto a Panamá, con tías, abuela, hermanos, padres, primos, primas. Cuentos que echar, historias que compartir. Dice Saramago:

"No se sabe todo, nunca se sabrá todo, pero hay horas en que somos capaces de creer que sí, tal vez porque en ese momento nada más nos podría caber en el alma, en la conciencia, en la mente, comoquiera que se llame eso que nos va haciendo más o menos humanos".

Seguindo com As Palavras

Tue, 04 Mar 2008 21:53:28 GMT

Lendo o livro de Jean-Paul Sartre sobre a arte de ler, escrever e simplesmente ser um escritor, estou me deleitando com as palavras sempre bem usadas do Sartre. Menino malcriado da burguesia francesa, obstinado com a leitura e a arte de escrever. De um certo modo, esse oficio de ser escritor sempre tem sido vinculado à bohemia, ao derroche, ao mundano. Não só os escritores sofrem com este preconceito, mas todo artista. É só ver as pinturas de Touluse Lautrec ou algumas do Picasso. É aquela velha pergunta: Precisamos viver no submundo para chegar a ser eternos? Jim Morrison, Virgina Woolf, Joyce. Só algumas palavras soltas na minha cabeça.

"Um dia em que eu estava lendo, deitado entre os seus pés, em meio daqueles intermináveis silêncios petrificados que êle nos impunha, uma idéia o atravessou, fazendo-o esquecer a minha presença; olhou minha mãe com reproche: "E se êle encasquetar em viver da pena?" Meu avô apreciava Verlaina, de quem possuia uma seleção de poemas. Mas acreditava tê-lo visto, em 1894, entrar "bêbado feito um porco" num boteco da rua Saint-Jacques: êste encontro o ancorara no desprêzo aos escritores profissionais, taumaturgos derrisórios que pedem um luís de ouro para fazer ver a Lua e acabam mostrando por cem soldos, o traseiro".

As crianças e os Livros

Wed, 27 Feb 2008 15:41:24 GMT

Mme Picard era de opinião que uma criança pode ler tudo: "Um livro nunca faz mal quanto é bem escrito". Em sua presença, eu pedira certa vez licença para ler Madame Bovary e minha mãe assumira a sua voz mais musical: "Mas se meu benzinho ler êsse gênero de livro em sua idade, o que fará quando fôr grande?" - "Vou vivê-los!" Trecho do livro As Palavras (Le Mots), de Jean-Paul Sartre.

Concordo plenamente com a Mme. Picard!

Ishmael Beah

Wed, 11 Jul 2007 21:29:09 GMT

No es siempre que suelo interesarme por libros escritos por personas con menos de 20 años. Pero este me llamó la atención. En mi nueva incursión por el universo africano, llega a la Feira Literaria Internacional de Paraty, la figura de un chico de veintitantos años, con cara de cualquier joven de esa edad, sonrisa estupenda y mucha historia para contar. Apesar de sus veintitantos, este chico, Ishmael Beah, ya presenció tanto que es de extrañar que aún tenga un brillo especial en sus ojos y una sonrisa capaz de cautivar a cualquiera. En los 90, Ishamael era sólo un niño de diez años, que le gustaba el hip hop y escuchar las historias que su abuela le contaba sobre la luna. Todo eso se acabó de repente, cuando la maldita guerra civil en Sierra Leona, destrozó vidas enteras, dejando huérfanos a los niños y convirtiéndolos en asesinos de los más fríos. Sin un hogar para donde regresar, sin una palabra de aliento de sus familiares, Ishmael (y la mayoría de los niños de Sierra Leona) encuentra a su "otra" familia de hermanos huérfanos con rifles en sus diminutas manos. Ya no habían las historias de la abuela. Ya no jugaba ni escuchaba hip hip. Ahora, su rutina era drogarse (diversión patrocinada por las milicias rebeldes de Sierra Leona) y estar listo para matar a quien quisieran. Vivía anestesiado. Tres años fueron los que pasó "alistado", matando a quien se le pusiera por delante. Tres años de atrocidades, matanzas, drogas pesadas. Después de tres años, una persona de UNICEF lo rescató y se lo llevó a New York. Estudió y se convirtió en portavoz contra las atrocidades cometidas en su país, así como el uso de niños en guerras por el mundo. Triste vida. Triste futuro para estos niños, pero no para Ishmael.

Invitado a lanzar su libro A long way Gone. Memoirs of a Boy Soldier, en la Feria Literaria de Paraty (Rio de Janeiro), Ishmael estuvo en la librería Cultura de São Paulo y yo no podía dejar de ir. Qué historia conmovente y qué lección de vida de este chico de veintipocos años. En mis andanzas por la literatura de Africa, me doy cuenta que todavía me falta TANTO que conocer y que leer. Espero tener tiempo y ojos para leerlos y conocer todas estas realidades y todas estas lecciones de la vida. Un pedacito:

http://www.alongwaygone.com/media/ALongWayGone_Excerpt.pdf

El silencio

Thu, 05 Jul 2007 19:11:28 GMT

Continúo con mi libro As mulheres do meu pai. Ahora leyendo sobre el silencio. Si hay algo que no me incomoda en lo más mínimo es el silencio. Esa cosa de escuchar el propio pensamiento es algo que no me da miedo. Muchos, al contrario, le huyen al silencio. Me gusta el silencio en las noches con estrellas; noches claras en las que se pueden ver hasta estrellas fugaces si prestamos atención y si hacemos silencio. Me gusta el silencio que hay en mi casa a las 6 de la mañana, cuando me acabo de despertar y me quedo 10 minutiños pensando en mi vida. Sin embargo, hay silencios que me matan. Silencios inolvidables. Jamás olvidaré el silencio que hubo en São Paulo cuando Ayrton Senna murió. Un silencio triste y desgarrador. El silencio de cuando murió Tom Jobim fue otro. El silencio que hubo después del temblor de tierra que sacudió Panamá en el 2003 (no sé exactamente qué día), en plena madrugada. Uy, qué silencio!

"Catálogo de silêncios para a boa ilustração dos surdos:

1. O silêncio que precede as emboscadas;

2. O silêncio no instante do pénalti;

3. O silêncio de uma marcha fúnebre;

4. O silêncio dos girassóis;

5. O silêncio de Deus depois dos massacres;

6. O silêncio de uma baléia agonizando na praia;

7. O silêncio das manhãs de Domingo numa pequena aldeia do interior do Alentejo;

8. O silêncio da picareta que matou Trotsky;

9. O silêncio da noiva antes do sim.

Supondo que quem viva em pleno silêncio não saiba em que consiste o silêncio. Um cego sabe em que consiste a escuridão?"

El Olor de África

Fri, 29 Jun 2007 19:13:14 GMT

José Eduardo Agualusa. Alguien escuchó hablar de él? Ni yo, hasta verlo en una entrevista en la televisión hablando sobre sus libros en la Festa Literaria Internacional (FLIP) que se celebra todos los años en Parati, Rio de Janeiro. Agualusa no es cualquier escritor. Junto con el mozambicano Mia Cuoto y otros más, forma un grupo de jóvenes escritores contemporáneos que ha hecho que la lengua portuguesa tenga el valor literario que merece. No es posible que la lengua de Machado de Assis tenga tan pocos lectores y conocedores! Pues con esta lectura estoy descubriendo sabores y olores nuevos. Me encanta cómo describe los olores y los pensamientos de las personas. Un trecho que me gustó mucho:

"...Quem não sabe o que é o cheiro da Africa não sabe a que cheira a vida!...

Quando o avião aterrou em Luanda e a-briram as portas,

parei um instante no cimo das escadas e enchi os pulmões

de ar. Queria sentir o cheiro da África. Mandume abanou a cabeça,

infeliz:

- Merda de calor!

Enfureci-me:

-Ainda nem pisámos em terra e tu já protestas.

Não sabes apreciar as coisas boas?

-Que coisas boas?

-Sei lá, o cheiro, por exemplo. O cheiro da África!

Mandume olhou-me perplexo:

-O cheiro da África? Cheira a xixi, caramba!...

Fiquei calada. Cheirava mesmo."

Deficiencias de Mario Quintana

Mon, 25 Jun 2007 17:24:54 GMT

Esto me lo mandó una alumna querida. Gran regalo!

DEFICIÊNCIAS

Mario Quintana (escritor gaúcho 30/07/1906-05/05/1994)

Deficiente é aquele que não consegue modificar sua vida, aceitando as imposições de outras pessoas ou da sociedade em que vive, sem ter consciência de que é dono do seu destino.
Louco é quem não procura ser feliz com o que possui.
Cego é aquele que não vê seu próximo morrer de frio, de fome, de miséria, e só tem olhos para seus míseros problemas e pequenas dores.
Surdo é aquele que não tem tempo de ouvir um desabafo de um amigo, ou o apelo de um irmão. Pois está sempre apressado para o trabalho e quer garantir seus tostões no fim do mês.
Mudo é aquele que não consegue falar o que sente e se esconde por trás da máscara da hipocrisia.
Paralítico é quem não consegue andar na direção daqueles que precisam de sua ajuda.
Diabético é quem não consegue ser doce.
Anão é quem não sabe deixar o amor crescer. E, finalmente, a pior das deficiências é ser miserável, pois:
Miseráveis" são todos que não conseguem falar com Deus.

Un hombre llamado Policarpo Quaresma

Sat, 23 Jun 2007 00:33:45 GMT

Hace unos meses, Ricardo me dió un libro de Lima Barreto, funcionario público y perdiodista de Rio de Janeiro. Conocedor de la clase media brasileira de fines del siglo 20, Lima Barreto retrataba la vida del suburbio como nadie lo había hecho hasta entonces. Para mí que no soy brasileira, pero que me intereso por la vida y la historia del lugar donde vivo, fue un viaje por el túnel del tiempo. Vivir épocas pasadas, entrar en las casas de las familias brasileiras de los 1900 es un privilegio de quien le gusta adentrarse en la buena literatura local. Policarpo Quaresma era un idealista, que soñaba en ver un Brasil reconocido por todos como el mejor país para vivir. Era ultra nacionalista. Sólo comía lo que era originario de Brasil. Tan radical era, que en una carta escrita al presidente, reclamando sobre las fechorías y la corrupción de algunos aprovechadores de la patria, la lengua utilizada en la carta era la lengua de los indios, el tupi guaraní! Incomprendido por su voraz amor hacia la patria, Policarpo acaba ridicularizado y en un hospicio. Después, se convirtió en agricultor de los más radicales: sólo plantaba plantas brasileiras. Entró en las fuerzas de defensa del régimen de Floriano Peixoto. Al enterarse de la corrupción que andaba suelta, Quaresma decide escribirle una carta al presidente, de nuevo denunciando el terrorismo del Estado. La respuesta que recibió, él no se la esperaba: fue preso y fuzilado. Así fué. Acabó mal el pobre. Tanto amor por la patria, tanta dedicación ecológica, tanta amargura por la falta de amor de los otros. Policarpo Quaresma se murió, en medio de su propio escremento. Increible que este personaje esté tan vivo. Siempre existió y siempre existirá. El mundo lo necesita; se necesitan soñadores que con palabras y acciones hagan que el resto de los morales (aquellos que llegaron al mundo solamente para vivir) tengan un minuto para pensar en las "excentricidades" de los otros.

Ah quem dera...

Fri, 01 Jun 2007 21:38:18 GMT

"Ah, quem dera a perfeita concordância/De mim comigo,/O silêncio ulterior sem a distância/ Entre mim e o que eu digo".

Fernando Pessoa

Lo único eterno es la eternidad

Fri, 27 Oct 2006 20:56:00 GMT

La muerte es regresar al punto de partida, completar el círculo, ir de vuelta al futuro total. Es decir, también al pasado. Es decir, a la eternidad. La vida es la continuación de la muerte por otros medios (y viceversa). Una vida no es más que un medio paréntesis que espera ansioso la otra mitad. Sólo podemos dilatar la Gran Llegada (o la Gran Venida) abriendo otro paréntesis en medio: la creación, el juego, el estudio - o ese Gran Paréntesis: el sexo. (Aquí cabe mejor tu Gran Venida, le dije. Se rió.) Esa es la ortografía de la vida. La muerte es la gran niveladora: la buldozer de Dios.

Trecho de Tres Tristes Tigres, de Guillermo Cabrera Infante.

Oh tema triste tratado de una manera jocosa, poética. Si la muerte es la continuación de la vida o viceversa, cuál es el afán de ponernos tristes cada vez que alguien parte...o viene? São Paulo es una ciudad donde estas dos palabras pueden significar lo mismo, o tener el mismo peso. Caminando por ciertas calles, se respira vida, salud, joie de vivre. Hay otros ambientes, sin embargo, que la muerte se hace sentir cruda y triste. Gente que le cuesta completar ese círculo de la vida, le cuesta cerrar ese futuro total. Es gente que se ha ido de la vida sin avisarle a nadie que cerrara el paréntesis.

Thomas Mann e o sentido do Tempo

Fri, 20 Oct 2006 20:13:17 GMT

Vez ou outra gosto de refletir sobre a vida e o tempo. Hoje, conversando com um aluno, me lembrei desta passagem da Montanha Mágica que fala sobre o tempo da maneira mais honesta que eu já li. Tempo, esse agora e esse depois que às vezes pode parecer-nos eterno e outras vezes muito limitado.

EXCURSO SOBRE O SENTIDO DO TEMPO.

(A Montanha Mágica, Capítulo IV. Thomas Mann)

"No fundo constitui fenômeno esquisito esse processo de aclimatação num lugar estranho, a adaptação – por mais laboriosa que seja – e a mudança de hábitos à qual as pessoas se submetem só para variar e na intenção firme de abandoná-la imediatamente ou pouco depois de completada, a fim de voltarem ao estado anterior. Intercala-se tal processo como una espécie de interrupção ou entreato, no curso principal da vida, e isso para fins de "restabelecimento", quer dizer: para exercitar, renovar e revolucionar o organismo que corria perigo, e já estava a ponto de se amimalhar, de enlanguescer e de entibiar,na desarticulada monotonia da existência rotineira. Mas, qual é a origem desse langor, dessa tibieza, nos casos de continuidade por demais extensa e ininterrupta de essa rotina? Trata-se menos do cansaço e do desgaste físico e espiritual, que causam as exigências da vida – para eles, o simples descanso bastaria como remédio reconstituinte -, do que de algo psíquico: é a consciência do tempo que ameaça perder-se na uniformidade constante, e que liga laços tão estreitos de parentesco e afinidade à própria sensação de vida, que não se pode debilitar uma sem que a outra sofra e definhe também. Com respeito à natureza do tédio encontram-se frequentemente conceitos errôneos. Crê-se em geral que a novidade e o caráter interessante do conteúdo "fazem passar" o tempo, quer dizer, abreviam-no, ao passo que a monotonia e a vacuidade lhe estorvam e retardam o fluxo. Isto não é verdade, senão com certas restrições. Pode ser que a vacuidade e a monotonia alarguem e tornem "tediosos" o momento e a hora; porem, as grandes quantidades de tempo são por elas abreviadas e aceleradas, a ponto de se tornarem um quase nada. Um conteúdo rico e interessante é, por outro lado, capaz de abreviar a hora e até mesmo o dia; mas, considerando sob o ponto de vista do conjunto, confere amplitude, peso e solidez ao curso do tempo, de maneira que os anos ricos em acontecimentos passam muito mais devagar do que aqueles outros , pobres, vazios, leves, que são varridos pelo vento e se vão voando. O que se chama tédio é, portanto, na realidade, antes uma brevidade mórbida do tempo, provocada pela monotonia: em casos de igualdade contínua, os grandes lapsos de tempo chegam a encolher-se a tal ponto, que causam ao coração um susto mortal; quando um dia é como todos, todos são como um só; passada numa uniformidade perfeita, a mais longa vida seria sentida como brevíssima e decorreria num abrir e fechar de olhos. O hábito representa a modorra, ou ao menos o enfraquecimento, do senso do tempo, e o fato dos anos de infância serem vividos mais vagarosamente, aopasso que a vida posterior se desenrola e foge cada vez mais depressa – esse fato também se baseia no hábito. Sabemos perfeitamente que a intercalação de mudanças de hábitos, ou de hábitos novos, constitui o único meio para manter a nossa vida, para refrescar a nossa sensação do tempo, para obter um rejuvenescimento, um reforço, uma retardação da nossa experiência do tempo, e com isso, o renovamento da nossa sensação de vida em geral."

Qué tristes las putas de Gabriel

Tue, 08 Aug 2006 02:00:41 GMT

"El año de mis noventa años quise regalarme una noche de amor loco con una adolescente virgen".

Quién no leería el resto de una história que comienza así? A quién no le ha pasado por la cabeza un pensamiento mágico como este? Pues no podía ser a nadie más que a uno de mis escritores favoritos, García Márquez. Hoy comencé a leer "Memorias de mis putas tristes" y estoy disfrutándolo tanto, que ya me llevo casi un tercio del libro! Hace tiempo que lo quería leer, pero en español y Maricarmen me lo trajo de Montevideo cuando vino de paseo. Gracias Maricarmen! No consigo leer a García Márquez, ni a Vargas Llosa, ni a Benedetti, ni Cortázar, ni tantos otros, en otra lengua que no sea la materna! Es como querer ver a Jonnhy Depp sin SAP, hablando portugués. Jesus del cielo! Perdonen a los que no saben lo que se pierden en otras lenguas! Esta narrativa tan característica de Márquez, que te lleva por los caminos de una historia que ya has experimentado, especialmente si has nacido en un lugar que tiene como soundtrack a Toña La Negra, como los boleros que mi papá y mi mamá escuchaban en el programa dominical de la Radio Mía: Música de ayer, hoy y siempre! Me parece que conozco este lugar donde las putas son tristes. El libro va transcurriendo entre el flashback y el hoy, un recuento de la vida de un jubilado sin mucho que hacer, solitario desde siempre y que nunca hizo el amor con amor, sino con dinero. Triste vida. Pero así es la vida de...oops. Todavía no sé su nombre. Está escrito en primera persona y nadie lo ha llamado por su nombre aún. Memórias de mis putas tristes es una lectura que está dejando más alegre mis días. Qué maravilla leer! Gracias Dios mío por mis ojos 20-20!!!!

Cada día uno aprende

Wed, 26 Jul 2006 13:53:48 GMT

"Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma; y uno aprende
que el amor no significa acostarse y que una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender...

Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes... y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.

Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado, hasta el calor del sol quema. Así que uno planta su propio
jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores.

Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende
y aprende... y con cada día uno aprende.

Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro significa que tarde o temprano
querrás volver a tu pasado.

Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte, puede
brindarte toda la felicidad que deseas.

Con el tiempo te das cuenta de que si estás al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente
acabarás deseando no volver a verla.

Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados, y que el que no lucha por ellos tarde o temprano
se verá rodeado sólo de amistades falsas.

Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste,
durante toda la vida.

Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas grandes.

Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy probablemente la amistad jamás volverá
a ser igual.

Con el tiempo te das cuenta de que aunque seas feliz con tus amigos, algún día llorarás por aquellos que dejaste ir.

Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible."

"uno aprende",..y uno aprende
y aprende...con cada día uno aprende".

Jorge Luis Borges

A Spy in the house of Love

Thu, 20 Jul 2006 03:08:45 GMT

Anais Nin. Nunca había leído nada de ella, apesar de admirarla desde hace tiempo por su manera tan libre de vivir. Siempre me atrajeron escritoras de maneras nada ortodoxas, con esa inteligencia en la punta de la pluma y que supieran poner los sentimientos humanos de una mujer con varias letras. Virginia, Simone, la Badinter, la Yourcenar. Quizás vea en ellas, un modelo de mujer a ser seguido, tanto en sus debilidades, cuanto en sus fortalezas. Esa intelectualidad y delicadeza de palabras, es lo que me mata de todas ellas.

El otro día entré a la Fnac, como siempre hago cuando estoy dando un tiempo entre una actividad y otra. Vi tantos libros, que quería morir! Un libro con la cinebiografía de Fellini, el libro de Virginia que estoy flirtando desde hace unos meses, un montón de pocket books en promoción y el libro de Anais. Ese libro que no me ha dejado soltarlo de tan adictivo que está. Cada palabra, cada párrafo es de un lirismo y de una sensualidad casi explícita. La verdad es que es un libro que le habla al alma. Estoy por la mitad. Este fin de semana lo termino.

Este link me pareció interesante:

http://readers.penguin.co.uk/nf/shared/WebDisplay/0,,115922_1_12,00.html

Next: Cuentos de Virginia Woolf.

"We all are mad. Some remain so."

Thu, 13 Apr 2006 13:45:21 GMT

Así decía Samuel Beckett en su obra Esperando a Godot. Y así mismo es. Cada día me convenzo más de eso.

de Jean Cocteau

Thu, 05 Jan 2006 03:28:18 GMT

"Se necesita mucho tiempo para hacerse joven".

fingir la realidad

Wed, 12 Oct 2005 03:36:46 GMT

"Soy un escritor realista. Me gusta fingir la realidad, así como a los escritores fantásticos les gusta fingir la pura fantasía, lo puramente imaginario. Yo tengo esa tendencia natural a escribir historias que simulan ser la realidad. Mi punto se partida siempre es la realidad, y quizá eso lo descubrí en la experiencia de escribir La ciudad y los perros. Utilicé mucho material autobiográfico, pero de una manera muy libre, reelaborándolo, transformándolo, y además añadiéndole constantemente invenciones, personajes y situaciones ficticios, incluso anécdotas que yo recordaba al pasar a la novela inevitablemente se fueron transformando, lo mismo que personajes que tenían modelos vivos fueron convirtiéndose en híbridos".

No es lo máximo, eso que Vargas Llosa dice sobre fingir la realidad? No es eso que muchos hacemos para sentirnos parte de este gran escenario que es la vida? Actores y actrices frustrados que encuentran el palco en cualquier lugar...Debe ser por eso que adoro la manera de contar de este peruan que se pone más lindo con el pasar de los años.

De los autores brasileños en América Latina

Sun, 25 Sep 2005 00:11:11 GMT

Dice Susan Sontag que no sabe cómo el mundo no sabe de la existencia del escritor brasileiro Machado de Assis, autor de Memorias Póstumas de Brás Cubas (1880). Dice ella:

Machado sería más conocido si no fuese brasileño y si no hubiese pasado toda su vida en Rio de Janeiro; si, digamos, hubiese sido italiano o ruso, o portugués. Pero el embargo no reside solamente en el hecho de que él no era un escritor europeo. Más increible que su ausencia en el palco de la literatura mundial, es el hecho de que es muy poco conocido y leído en el resto de la América Latina. Como si todavía fuera dificil digerir el hecho de que el mayor romancista producido por América Latina haya escrito en portugués y no en español. Brasil siempre fue un país visto por el resto de América del Sur, la América del Sur hispanófona, con una dosis de desprecio y, no raramente, también en términos racistas. Es mucho más probable que un escritor de esos países conozca la literatura europea o literatura en inglés, mientras que los escritores brasileños tengan una conciencia culta sobre la literatura hispanoamericana. Borges, el outro escritor del más alto grado del continente americano, parece que nunca leyó Machado de Assis. Machado es todavía menos conocido entre los lectores de lengua española, que entre los lectores de lengua inglesa. Memorias Póstumas de Brás Cubas fue traducido para el español en la década de 60, ochenta años después de haber sido escrito, y una década después de haber sido traducido (dos veces) para el inglés.

La verdad, nunca en mi vida estudiantil supe de la existencia de Machado de Assis. Los autores de lengua portuguesa fueron abordados de leve...creo que no había tiempo...había que leer Rulfo, Sábato, García Márquez, Vargas Llosa...Pero nada de Machado de Assis. Y todavía no lo he leído. Todavía sentía un resquicio de ese embargo cultural impuesto sin que me diera cuenta en los años escolares. Bueno, hay mucho tiempo para leer aún...Hoy estaba leyendo una entrevista con Mario Benedetti y él tampoco há leído Machado de Assis. Al menos yo sólo tengo 41 años y buenos ojos para leer...Benedetti ya está com ochenta y pico...

Muere lentamente...

Thu, 01 Sep 2005 04:53:03 GMT

Esto me lo mandó mi gran amiga Mariella. Ella siempre con sus inyecciones de vida!

Muere lentamente
Pablo Neruda

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del
hábito, repitiendo todos los días los mismos
trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga
vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien evita una pasión, quien
prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las
"íes" a un remolino de emociones, justamente las que
rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los
bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está
infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por
lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se
permite por lo menos una vez en la vida, huir de los
consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien
no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien
no se deja ayudar.

Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su
mala suerte o de la lluvia incesante.

Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de
iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o
no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando
siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar. Solamente la ardiente
paciencia hará que conquistemos una espléndida
felicidad.