wish i were somewhere else: Libros

Lo mejor que he leído sobre sentirse extranjero

Thu, 08 Nov 2007 19:40:04 GMT

"Aquel proceso de nostalgización progresiva era también evidente en los retratos. En los primeros parecía feliz, con su camisa de inválido y su mechón nevado, en el cabrilleante octubre del Caribe. En los últimos se le veía con un abrigo oscuro y una bufanda de seda, pálido de sí mismo y taciturnado por la ausencia, en la cubierta de un barco de pesadumbre que empezaba a sonambular por los océanos otoñales. Germán y Aureliano le contestaban las cartas. Escribió tantas en los primeros meses, qeu se sentían entonces más cerca de él, que cuando estaba en Macondo, y casi se aliviaban de la rabia de que se hubiera ido. Al principio mandaba a decir que todo seguía igual, que en la casa donde nació estaba todavía el caracol rosado, qeu los arenques secos tenían el mismo sabor en la yesca de pan, que las cascadas de la aldea continuaban perfumándose al atardecer. Eran otra vez las hojas de cuaderno rezurcidas con garrapatitas moradas, en las cuales dedicaba un párrafo especial a cada uno. Sin embargo, y aunque él mismo no parecía advertirlo, aquellas cartas de recuperación y estímulo se iban transformando poco a poco en pastorales de desengaño. En las noches de invierno, mientras hervía la sopa en la chimenea, añoraba el calor de su trastienda, el zumbido del sol en los almendros polvorientos, el pito del tren en el sopor de la siesta, lo mismo añoraba en Macondo la sopa de invierno en la chimenea, los pregones del vendedor de café y las alondras fugaces de la primavera. Aturdido por dos nostalgias enfrentadas como dos espejos, perdió su maravilloso sentido de la irrealidad, hasta que teminó por recomendarles a todos que se fueran de Macondo, que olvidaran cuánto él les había enseñado del mundo y del corazón humano, que se cagaran en Horacio, y que en cualquier lugar en que estuvieran recordaran siempre que el pasado era mentira, que la memoria no tenía caminos de regreso, que toda primavera antigua era irrecuperable, y que el amor más desatinado y tenaz era de todos modos una verdad efímera."

Cien Años de Soledad, último capítulo

Cien Años de Soledad sin una segunda oportunidad en la tierra.

Thu, 08 Nov 2007 19:22:37 GMT

Hoy se me salieron las lágrimas. Fueron más de cien horas leyendo Cien Años de Soledad (o CAS, como le dicen los entendidos) y hoy, en el trayecto del bus, leí las últimas líneas. Es como si me fuera despidiendo de un amigo que me ha acompañado durante un buen tiempo por todos los lugares andados. Eso no me pasa con más nada que con los libros. Aureliano Buendía pensando y haciendo el recuento de su vida y la de los Buendía: "y todo lo escrito en ellos era irrepetible desde siempre y para siempre, porque las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra". Y es eso. Cien años no se repitirán para aquellos que no llegaron a culminar las 471 páginas de esta obra que para muchos es un laberinto en la familia incapaz de llegar al fin. Para mí, fue un placer haber llegado. Ya hasta se me había pegado la epidemia de no poder dormir, que dicho sea de paso, qué imaginación fantástica la de Gabo (vaya intimidad!) de crear semejante epidemia. Vivir el día y la noche. Es una pesadilla, no?

Cien Años de Soledad me hizo sentir en Macondo, que podría ser Panamá o São Paulo. La gente nunca cambia y las costumbres siempre son las mismas. Las leyendas, las creencias, las supersticiones, las familias, la lujuria, el machismo. Es increíble cómo es tan vigente el tema. Increíble también es ver cómo es verosímil esta história que tiene colas de cerdo en los niños nacidos de relaciones entre parientes, o la alfombra voladora. Lo mágico es tan real, que uno se pierde en lo fantástico y se enreda en lo real.

Cien Años de Soledad. I LOVE IT!!!!!

Sun, 19 Aug 2007 17:13:25 GMT

Hace tanto que leí Cien Años de Soledad! Me siento super emocionada con esta nueva edición, que está maravillosa. En la presentación, tiene maestros como Álvaro Mutis (Lo que sé de Gabriel), Carlos Fuentes (Para darle nombre a América), y mi amor Vargas Llosa (Cien Años de Soledad. Realidad Total, Novela Total). Además de textos como Algunas Literariedades de Cien Años de Soledad y una nota al texto. Completito mi libro! Me encanta!!!!

Tres Tristes Tigres

Sun, 01 Oct 2006 18:45:33 GMT

Estoy leyendo Tres Tristes Tigres, de Cabrera Infante y me estoy cagando de la risa con cada línea. Es como si estuviera escuchando a algún panameño hablar. Ya desde el primer capítulo, Cabrera Infante escribe "en cubano" para darle a la historia más realismo y más gracia a la historia. Ya había comenzado a leer este libro hace años, pero no sé por qué razón no lo terminé. Creo que no estaba en su tiempo.

"La última vez que vi a tu hija que ya no sé ni cómo se yama fue hase como seis meses. Bino aquí una tarde por la tarde con una amiga rubia y las dos traían pantalones, pantalones largos más apretados que visto en mi vida entera y benían fumando sigarros, unos sigarros que olían muy rico y muy dulse. Les ise café y todo y ellas estubieron un rato aquí y se sentaron y todo y casi me puse contenta porque lusía muy linda. Verdá es que se unta mucha pintura y mucho polbo y mucho crellón de labio pero estaba rialmente bonita. Ella y la amiga se cuchichiaban y se traían un secreto de lo más molesto y te juro que no me gusto nada y asta me ensendían los sigarros una a la outra tú sabes, con los dos sigarros en la boca de una de ellas y nada de eso me gustó y luego desían cosas que yo no entendía casi y se reían después y también se reían por gusto y salieron al patio se ríeron de los becinos y se cojían las manos y de desían contantemente mi hermana y mi amiga y mi amiguita y cosas así y cuando se fueron iban con las manos cojidas y se despidieron muertesitas de risa como si le hubiera contado un gran chiste al salir y yo las acompañé hasta la puerta de la cesoría y me dijerona adiós con la mano de la máquina y se fueron con mucho ruido y muertas pero muertas de risa. Esa fue la última vez que vi a tu hija,la que antes se yamaba Gloria Pérez y que a ora se llama Cuba Venegas estubo por acá".

Bien y mal

Sun, 27 Aug 2006 16:57:14 GMT

Todavia sobre el libro que estoy leyendo "Opium, A Portrait of the heavenly Demon", me pongo a pensar en todos esos maestros de la literatura mundial que fueron víctmias de esta mortal droga. Absinto, opio, heroína, cocaína, morfina. Será que Les Fleurs du Mal de Baudelaire seía lo mismo sin sus incursiones por el mundo de lo prohibido. Será que El Retrato de Dorian Gray de Wilde hubiera tenido esa carga psicológica violenta. Hasta qué punto necesitamos de gente así en nuestras vidas. Hasta qué punto nuestra conciencia del bien y del mal nos permite aceptar que para ver la realidad es necesario aprofundarse en el abismo negro. Ese mismo abismo que rechazamos, está inconscientemente en nuestras vidas para guiarnos por la vida que decidimos vivir. Es como si dependiéramos del behind the scenes para continuar el show.

The need for intoxication

Mon, 21 Aug 2006 16:59:58 GMT

Estoy leyendo un libro que hace unos años me regaló Ricardo Chávez, amigo de Colombia. Siempre con su tenaz instinto, me relagaló "OPIUM A Portrait of the Heavenly Demon", escrito por Barbara Hodgson.
El sabe que siempre me ha llamado la atención el lado B de la vida, el dark side of the moon. Con edición lindísma de capa dura y con ilustraciones espectaculares, el libro es un histórico de esta potente droga que barrió de la Tierra millones de personas desde cuando el hombre fue hombre. Cosa increible cómo los efectos de una bomba como esta ha dejado marcada la literatura y los artistas más consagrados. Cocteau, Wilde. Tanta gente que se dejó encantar por los placeres divinos de sentarse e irse en un viaje fantástico.

"There is always a need for intoxication: (China) has opium, Islam has hashish, the West has woman...Perhaps love is above all the means which the Occidental uses to free himself from man's fate..." André Malraux, Man's Fate.

http://www.amazon.com/gp/reader/081182411X/ref=sib_dp_top_fc/103-0459211-4976606?ie=UTF8&p=S001#reader-link

Sólo en la Muerte, no se siente el dolor

Thu, 01 Jun 2006 20:13:19 GMT

Continúo en mi lectura de No País das Sombras Longas/ Back to the Top of the World. Reflexión linda sobre el dolor y la vida, en un lugar donde la "civilización" es realmente humana:

"-Meus dedos estão doendo terrivelmente - disse o homem branco, depois de alguns momentos - como se inúmeras agulhas os estivessem picando.

O homem branco sentia-se envergonhado porque, a despeito dos esforços no sentido de se controlar, percebeu que havia lágrimas em seus olhos. Aquela era a dor mais aguda que jamais provara.

-Esse é o aviso de que a vida está voltando às suas mãos - explicou Ernenek - e, com a vida, a dor volta. Só a morte é sem dor."

Os Fatos da Vida

Thu, 25 May 2006 19:46:39 GMT

"Powtee sabia o futuro, porque conhecia o passado; a sua familiaridade com os fatos da vida lhe permitiam compreender, e por isso aceitar, sem amargura, a tragédia eterna da Natureza: a carne precisa morrer, para que a carne possa viver. Ela tinha de morrer, para que o urso pudesse viver, até que um dia Ernenek o matasse, para alimentar Asiak e Papik. E, assim, ela voltaria aos seus caros".

La sencillez con que se desarrolla esta historia de "No País das Sombras Longas" es abrumadoramente cautivante. Parece que la vida es un sin fin de pasos que se va completando hasta formar el ciclo natural y todo comienza de nuevo. Bello libro.

Sobre Machado de Assis

Fri, 17 Mar 2006 20:22:23 GMT

Esto lo posté hace unos meses cuando leí Susan Sontag. Es sobre el libro que estoy leyendo ahora.

De los autores brasileños en América Latina

Dice Susan Sontag que no sabe cómo el mundo no sabe de la existencia del escritor brasileiro Machado de Assis, autor de Memorias Póstumas de Brás Cubas (1880). Dice ella:

Machado sería más conocido si no fuese brasileño y si no hubiese pasado toda su vida en Rio de Janeiro; si, digamos, hubiese sido italiano o ruso, o portugués. Pero el embargo no reside solamente en el hecho de que él no era un escritor europeo. Más increible que su ausencia en el palco de la literatura mundial, es el hecho de que es muy poco conocido y leído en el resto de la América Latina. Como si todavía fuera dificil digerir el hecho de que el mayor romancista producido por América Latina haya escrito en portugués y no en español. Brasil siempre fue un país visto por el resto de América del Sur, la América del Sur hispanófona, con una dosis de desprecio y, no raramente, también en términos racistas. Es mucho más probable que un escritor de esos países conozca la literatura europea o literatura en inglés, mientras que los escritores brasileños tengan una conciencia culta sobre la literatura hispanoamericana. Borges, el outro escritor del más alto grado del continente americano, parece que nunca leyó Machado de Assis. Machado es todavía menos conocido entre los lectores de lengua española, que entre los lectores de lengua inglesa. Memorias Póstumas de Brás Cubas fue traducido para el español en la década de 60, ochenta años después de haber sido escrito, y una década después de haber sido traducido (dos veces) para el inglés.

La verdad, nunca en mi vida estudiantil supe de la existencia de Machado de Assis. Los autores de lengua portuguesa fueron abordados de leve...creo que no había tiempo...había que leer Rulfo, Sábato, García Márquez, Vargas Llosa...Pero nada de Machado de Assis. Y todavía no lo he leído. Todavía sentía un resquicio de ese embargo cultural impuesto sin que me diera cuenta en los años escolares. Bueno, hay mucho tiempo para leer aún...Hoy estaba leyendo una entrevista con Mario Benedetti y él tampoco há leído Machado de Assis. Al menos yo sólo tengo 41 años y buenos ojos para leer...Benedetti ya está com ochenta y pico...

De Pessoa...

Fri, 27 Jan 2006 18:16:58 GMT

Este año decidí leer poemas de Fernando Pessoa, el mayor poeta de la lengua portuguesa...

ODES DE RICARDO REIS

Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio.

Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos

Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.

(Enlacemos as mãos.)

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida

Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,

Vai para um mar muito longe, para ao pé do Fado,

Mais longe que os deuses.

Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena

casarmo-nos

Quer gozemos, quer não gozemos, passamos como

o rio.

Mais vale saber passar silenciosamente

E sem desassossegos grandes.

Sem amores, nem ódios, nem paixões que levantam

a voz,

Nem invejas que dão movimento demais aos olhos,

Nem cuidados, porque se os tivesse o rio sempre

correria,

E sempre iria ter ao mar.

Amemo-nos tranquilamente, pensando que

Podíamos,

Se quiséssemos, trocar beijos e abraços e carícias,

Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do

Outro

Ouvindo correr o rio e vendo-o.

Colhamos flores, pega tu nelas e deixa-as

No colo, e que o seu perfume suavize o momento-

Este momento em que sossegadamente não

cremos em nada,

Pagãos inocentes da decadência.

Ao menos, se for sombra antes, lembrar-te-ás de

mim depois

Sem que a minha lembrança te arda ou te fira ou te

mova,

Porque nunca enlaçamos as mãos, nem nos

Beijamos

Nem fomos mais do que crianças.

E se antes do que eu levares o óbolo ao barqueiro

Sombrio,

Eu nada terei que sofrer ao lembrar-me ti.

Ser-me-ás suaveà memória lembrando-te assim –

à beira-rio,

Pagã triste e com flores no regaço.

Cita con Fernando Pessoa

Fri, 30 Dec 2005 03:24:38 GMT

Este año me propongo leer algo de la mejor poesía portuguesa de todos los tiempos: Frenando Pessoa. Este poema me lo envió Miriam, una amiga querida.

Para ser grande, sê inteiro

nada teu exagera ou exclui

Sê todo em cada coisa

Põe quanto és no mínimo que fazes

Assim, em cada lago

a lua toda brilha

porque alta vive.

Fernando Pessoa

Dios nos hizo pájaros

Fri, 30 Dec 2005 03:20:36 GMT

Tema interesante este el de la religión...Este texto me lo mandó Ricardo para que entendiera mejor su filosofía de vida y todos los años que pasó con miedo de pecar...

"Deus - não importa quem ele ou ela seja - nos criou pássaros. Perdidas as nossas asas, o desejo do vôo permanece na alma como sentimento puro à nostalgia, e a ela, a esse espanto perante o mistério da vida, a essa capacidade de se comover diante da beleza, o autor nomeia de "sentimento religioso". Esse sentimento pode acontecer mesmo naqueles que não acreditam em Deus. Pois o que é acreditar em Deus? É ter idéias sobre Deus em nossa cabeça. O "sentimento religioso" é a cigarra que arrebenta a sua casca dura e voa para o amor. É como o vento - nós o sentimos quando ele vem, mas não é possível possuí-lo. As religiões, ao contrário, nascem do desejo humano de possuir o vôo dos pássaros. Para isso constroem gaiolas feitas com palavras. E é dessa pretensão que surge a intolerância, a arrogância, o dogmatismo, as perseguições e os mais sinistros tipos de fanatismo. Este livro não é sobre o sentimento religioso ou os pássaros em vôo. Mas sim sobre as gaiolas que as religiões constroem para aprisionar o vôo dos pássaros."

(Sinopse: Rubem Alves, Religião e Repressão - Edições Loyola)

el año en libros...

Sat, 24 Dec 2005 17:49:24 GMT

Ultimamente he leído bastante sobre los libros del año, los libros que las personas han leído este año, los libros del año, en fin. Este ha sido un año bueno de libros. Por lo menos es lo que más he hecho en este mi año sabático por São Paulo. No me ha ido mal. He tenido en mis manos libros de todos los sabores, pero de los que más me han dado placer leer, están When the stress falls, de Susan Sontag y O Povo Brasileiro (El Pueblo Brasileño) de Darci Ribeiro. El de Sontag me hizo penetrar por laberintos intelectuales del mundo contemporáneo. El vivir lejos, el entender otros pueblos, el aceptar diferencias, la cantidad de cosas que hay en el mundo y de las cuales no tenemos la mínima idea por barreras de lengua. Un libro que realmente recomiendo. Susan Sontag es una de las escritoras americanas que vale la pena leer para comprender mejor este mundo. El libro de Darci Ribeiro, llegó a mis manos justamente cuando lo necesitaba. Necesitaba saber qué es lo yace en las cabezas de este pueblo. Por qué determinados comportamientos me irritaban tanto (pues porque en el fondo, brasileiros y panameños, argentinos, españoles, portugueses...todos vienen de la misma matriz). Fue un año productivo en libros. Gracias a Dios por los libros. Han sido como analistas para mí. Y hay tantos que me gustaría leer aún...As Intermitências da Morte, de Saramago, es uno de ellos. Una reflexión sobre la muerte. Oh tema maldito que siempre me llama la atención!!!

De SaraMago

Mon, 12 Dec 2005 13:27:42 GMT

"a mais segura diferença que poderiamos estabelecer entre as pessoas não seria dividí-las em espertas e estúpidas, mas em espertas e demasiado espertas, com as estúpidas fazemos o que quisermos, com as espertas a solução é pô-las ao nosso serviço, ao passo que as demasiado espertas, mesmo quando estão do nosso lado, são intrinsecamente perigosas, não o conseguem evitar, o mais curioso é que com os seus actos estão constantemente a dizer-nos que tenhamos cuidado com elas, em geral não damos atenção aos avisos e depois aguentamos as consequências". Extraido de Ensaio sobre a Lucidez.

ensaio sobre a lucidez

Fri, 11 Nov 2005 02:21:49 GMT

Comencé a leer el libro Ensaio sobre a Lucidez, de Saramago. Siempre es una tristeza terminar un libro. En mi caso, estaba leyendo el de Susan Sontag y me encantó leerlo. Tantos temas abordados. Tantas cosas aprendidas. Me dió un vacío cuando terminé. Pero siempre me sucede eso. Extraño, no? Pero me sucede lo opuesto cuando comienzo un libro. Una emoción se apodera de mí. Delicioso poder descubrir poco a poco de qué se trata el libro. Y con Saramago, you never know what is next. Me gustó lo que leí hasta ahora. Hay una tempestad. Es día de elección. Los encargados de las mesas de votación están preocupadísimos porque ya pasa del medio día y no ha aparecido un alma! Poco a poco va llegando la gente. Uf! Al final de la votación (que tuvo que ser estendida por 2 horas más), se cuentan los votos y más del 85% de la población ha votado en blanco!!! Nunca había pasado algo así. Bueno, hasta aquí he llegado. No sé lo que vendrá después. Ese Saramago está más crítico que nunca. Lo amo!

Saramago...mago

Tue, 08 Nov 2005 18:29:30 GMT

Ayer vi una entrevista com José Saramago, una de mis pasiones literarias desde que lo leí por la primera vez. Vino a lanzar su último libro, As Intermitências sobre a Morte. Tema este poco abordado entre nosotros los mortales que preferimos hablar sobre la vida. Me parece que en estos tiempos, cuando la vida no vale un centavo, la muerte suena interesante para muchos. Qué se sentirá cuando morimos? Será que morir duele? O al contrario, da un alivio? Creo (creo!) que todavía falta mucho para que este personaje me visite, pero por si las moscas, voy a leer este libro de Saramago, que para mí siempre será un mago...mago de las palabras!

la dignidad de los libros

Wed, 12 Oct 2005 18:07:58 GMT

Dice la Susan Sontag en su libro Where the stress falls:

"No hay libro digno de ser leído si no es digno de ser leído varias veces".

Y yo digo que ella tiene toda la razón. Me cuesta tanto entrar en ondas tipo Código da Vinci...siento que pierdo mi tiempo. No deja de haber un cierto prejuicio en esta actitud, pero, qué puedo hacer? Es algo más fuerte que yo.

Where the stress falls

Fri, 16 Sep 2005 21:19:40 GMT

Por fin compré el libro que quería hace ya algún tiempo. Where the stress falls: essays, de Susan Sontag. En portugués se llama Questão de Ênfase: ensaios. (cuando la vendedora de la librería Siciliano estaba buscando el libro en el computador, digitó la palabra énfasis com Z!, pero esos son otros quinientos pesos). Hace tiempo quería leer algo un libro de ella, pues había leído artículos y me parecía una gran pensadora contemporánea. Es un libro con temas diferentes desde literatura, hasta consumismo y la tragedia de Sarayevo. Todavía no lo he comenzado. Pero me gustó lo que leí en la primera página:

Continent, city, country, society:

the choice is never wide and never free.

And here, or there...No. Should we have stayed at home,

whatever that may be ?

Elizabeth Bishop.

Elisabeth Badinter

Mon, 29 Aug 2005 01:34:02 GMT

Estaba leyendo www.revistaentrelivros.uol.com.br y me deparé con un reportaje sobre el último libro de esta pensadora francesa que me gusta tanto y que me acabo de enterar es la heredera de la agencia de publicidad Publicis. Lo pego aquí:

A invenção do instinto materno
Em Rumo equivocado, a feminista francesa Elisabeth Badinter polemiza com colegas americanas sobre os rumos do movimento

POR MÔNICA CRISTINA CORRÊA

As reflexões da autora partem principalmente do século XVIII. Badinter nota que, naquele momento, surgia uma nova preocupação com a criança e o adolescente, já que temas como a educação entram na ordem do dia. Até então, a criança era considerada quase como "animal" a ser adestrado. À época, foram escritas obras sobre formas de educar, como a de Jean-Jacques Rousseau, Émile ou de l'éducation, constituída de cinco volumes; e no período revolucionário, o trabalho do filósofo marquês de Condorcet (1743-1794), que, entre outras coisas, discutia a necessidade de uma educação popular e da igualdade de direitos entre homens e mulheres.

Foi a partir do século XIX que as formas do amor materno, tais como são conhecidas atualmente, despontaram. Nesse século, as mulheres passam a viver cada vez mais encerradas em seus papéis de progenitoras: gestação, parto e amamentação resumem sua existência, sem deixar-lhes alternativas ou espaço para outras aspirações. O valor dos cuidados maternos ganha nova dimensão em detrimento da liberdade da mulher.

Baseada em pesquisas sobre o século XVIII, Elisabeth Badinter escreveu Emilie Emilie. O título alude à obra de Rousseau, cujo conteúdo, não obstante, não coloca mulheres em pé de igualdade com os rapazes. O livro de Badinter, numa espécie de resposta à lacuna rousseauniana, propõe analisar a questão da ambição feminina a partir do perfil de duas figuras relevantes no século das luzes, respectivamente madame du Chatelêt, amante de Voltaire, e madame D'Épinay, amiga de Rousseau. Ambas eram "Émilie" (Gabrielle Émilie e Louise Émilie) dotadas de biografias em que a ambição e a independência são marcas essenciais. Isso fez com que escapassem à categoria simplista de donas-de-casa, esposas e mães. Embora as duas grandes damas tivessem passado por essas experiências, puderam, pelo sofrimento, concluir o que os homens - segundo a autora - sempre souberam: que nada é mais importante do que a individualidade. Entre outras questões, vem à tona a idéia de que, talvez, nem todas as mulheres tenham espontaneamente o desejo de ser mães.

Essa discussão, de fato, permeia toda a obra de Elisabeth Badinter. Para ela, a mulher deve sempre perguntar-se sobre se realmente quer ser mãe e em quais condições. Hoje em dia, o problema da maternidade estaria, segundo pensa, mais ligado à divisão dos trabalhos domésticos com o homem. Esse é um dos temas de Rumo equivocado, em que escreve: "Deduzindo-se o feminino da capacidade materna, define-se a mulher pelo que ela é e não pelo que escolhe ser. E não há definição simétrica do homem, sempre apreendido pelo que faz e não pelo que é". Mas além disso, o livro trata o feminismo com severas ressalvas. As pesquisas que levaram a autora a tal refutação são recentes estudos americanos e franceses. Badinter fala, por exemplo, de uma "violência contra os homens" cometida por mulheres, e cita a agressão física delas contra eles. "A mulher atualmente apresentada às jovens gerações é como uma criança a ser protegida, incapaz de se defender. Ora, a imagem que o feminismo original deveria dar das mulheres é de conquistadora, forte", afirma. "Esse tema foi muito abandonado." E não hesita em apontar as origens desse discurso, a seu ver, falacioso: "Isso veio dos anos 80 e 90, quando as feministas radicais americanas começaram a abordar coisas inacreditáveis".

Apesar de ser chamada de antifeminista, a autora permanece coerente com suas idéias de igualdade de direitos entre os sexos. Se antes julgara que o amor paterno é algo à altura do materno, é natural que se preocupe também com o papel masculino em vez de fazer a defesa cega das premissas feministas.

leer...qué?

Mon, 29 Aug 2005 00:58:40 GMT

Ando buscando algo para leer...hay tanto que leer aún y yo aquí leyendo el periódico. Ya se me acabaron los libros en el estante. Entro a la Fnac y me deparo con todos los libros del mundo a precios inpagables por mí. Me enerva! No poder comprar libros me enerva demasiado. Pero bueno. Creo que este mes me merezco un regalito. Quiero leer algo que me encante...any ideas?

Escuchad de Maiakovski

Sat, 18 Jun 2005 23:09:39 GMT

He estado leyendo un libro de poemas de Vladimir Maiakovski, el poeta de la revolución rusa. Como Rimbaud, era un rebelde, que con su modernidad hizo que muchos lo recriminasen...eso siempre pasa, no? Siempre con un mensaje revolucionario, Maiakovski vivió una vida agitada, en los años 20...efervescencia cultural...Su fin fue tan agitado como su vida...a los 36 años se pegó un tiro en el corazón...tenía miedo de quedar metido en un movimiento entre comillas, porque él siempre vivió al 100%.

Escuchad! (1913-1915)

Escuchad! Las estrellas están iluminadas

quiere decir esto

que le son necesarias a alguien,

que alguien desea su existencia,

que alguien está echando

margaritas a los puercos?

Arremetiendo

contra la tormenta y la polvareda,

llegó hasta Dios,

temiendo estar en retraso.

Lloró,

besó su mano nudosa,

imploró-

necesitaba una estrella!-

juró

que no podía soportar su martirio sin estrellas.

Después

paseó su angustia

fingiendo estar tranquilo.

Le dijo a uno:

"Ahora te sientes mejor, verdad?

Ya no lloras?"

Escuchad!

Las estrellas están iluminadas-

Quiere decir que alguien

las necesita? Quiere decir

que es indispensable

que todas las noches

por encima de los techos

brille al menos una estrella?

Viajes de Guliver

Tue, 31 May 2005 03:38:47 GMT

Estoy leyendo Guliver´s Travels, de Jonathan Swift. Es increible cómo este cuento, de 1726, es tan actual aún, que las palabras de Swift parecen hasta una premonición. En este trecho, Guliver le explica al lider de uno de los países que visitó, por qué los seres humanos, europeos, ingleses, van a la guerra. Absurdo que en los tiempos de hoy todavía es actual.

He asked me what were the usual causes or motives that made one country go to war with another. I answered they were innumerable, but I should only mention a few of the chief. Sometimes teh ambition of princes, who never think they have the land or people enough to govern; sometimes the corruption of ministers, who engage their master in a war in order to stifle or divert the clamour of the subjects against their evil administration. Difference in opinions hath cost many millions of lives: for instance, whether flesh be bread, or bread be flesh; whether whistling be a vice or a virtue; whether it be better to kiss a post, or throw it into the fire; what is the best colour for a coat, wheather black, white, red, or gray; and whether it should be long or short, narrow or wide, dirty or clean; with many more. Neither are any wars so furious and bloody, or or so long continuance, as those occasioned by difference in opinion, especially if it be in things indifferent.